 |
La novia sonríe / La novia está feliz |
jueves, 2 de junio de 2011
martes, 31 de mayo de 2011
"Instrucciones para llorar"
Ilustración: la fierrito
Julio Cortázar
Instrucciones para llorar de Historias de Cronopios y Famas
Monstruos
 |
A veces, los monstruos aparecen en cualquier lugar... Fotografía: Javier Herrero Realizada con cámara de 2 Mpx de teléfono móvil Nokia |
lunes, 30 de mayo de 2011
Fruta extraña
 |
Poema de Abel Meeropol, publicado originalmente como Bitter Fruit, bajo el pseudónimo de Lewis Allen. Canta Billie Holiday |
Fragmento del libro 'Matar a Platón'
Escribir
para curar
en la carne abierta
en el dolor de todos
en esa muerte que mana
en mí y es la de todos
escribir
en la carne abierta
en el dolor de todos
en esa muerte que mana
en mí y es la de todos
escribir
para ahuyentar la angustia que describe
sus círculos de cóndor
sobre la presa
aunque en el alma no
sus círculos de cóndor
sobre la presa
aunque en el alma no
en el alma
la estimación del tiempo que concluye
y es arriba
algo más que un silencio
con ojos semiabiertos
escribir
la estimación del tiempo que concluye
y es arriba
algo más que un silencio
con ojos semiabiertos
escribir
como condescendencia y como rebeldía
sin elección
sin pausa
porque se va la luz, las fuerzas
se le acaban
y el ser se va de vuelo
en las garras de un ave
carroñera
escribir
para decir el grito
para arrancarlo
para convertirlo
para transformarlo
para desmenuzarlo
para eliminarlo
escribir el dolor
para proyectarlo
para actuar sobre él con la palabra
sin elección
sin pausa
porque se va la luz, las fuerzas
se le acaban
y el ser se va de vuelo
en las garras de un ave
carroñera
escribir
para decir el grito
para arrancarlo
para convertirlo
para transformarlo
para desmenuzarlo
para eliminarlo
escribir el dolor
para proyectarlo
para actuar sobre él con la palabra
escribir para curar
escribir para guarecerse
escribir como si cerrase los ojos
para no cerrarlos
para mover la mano y seguir su curso
para sentirse viva
AÚN
para aplazar la angustia
como simulación
para guiar la mente y que no se desboque
para controlar lo controlable
escribir
como quien deja la luz encendida
y duerme de pie sobre sí mismo
para saldar las cuentas con el miedo
escribir
para reorganizar
escribir
sin hacer concesiones
escribir
como quien des-espera
para cauterizar
para tomarle las medidas al miedo
para conjurar
para morder de nuevo el anzuelo de la vida
para no claudicar
escribir
para apuntar al blanco
escribir
con palabras pequeñas
palabras cotidianas
palabras muy concretas
palabrasojo
palabras animales
palabrasbocadegato
ásperas por dentro y por fuera
suaves como “tal vez”
palabraslatigazo
como “demasiado” y “tarde”
escribir
para no mentir
para dejar de mentir
con palabras abstractas
para poder decir tan sólo lo que cuenta
escribir para guarecerse
escribir como si cerrase los ojos
para no cerrarlos
para mover la mano y seguir su curso
para sentirse viva
AÚN
para aplazar la angustia
como simulación
para guiar la mente y que no se desboque
para controlar lo controlable
escribir
como quien deja la luz encendida
y duerme de pie sobre sí mismo
para saldar las cuentas con el miedo
escribir
para reorganizar
escribir
sin hacer concesiones
escribir
como quien des-espera
para cauterizar
para tomarle las medidas al miedo
para conjurar
para morder de nuevo el anzuelo de la vida
para no claudicar
escribir
para apuntar al blanco
escribir
con palabras pequeñas
palabras cotidianas
palabras muy concretas
palabrasojo
palabras animales
palabrasbocadegato
ásperas por dentro y por fuera
suaves como “tal vez”
palabraslatigazo
como “demasiado” y “tarde”
escribir
para no mentir
para dejar de mentir
con palabras abstractas
para poder decir tan sólo lo que cuenta
decir que a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
y la sábana verde se desdobla
en el espejo del armario
estoy en mí
en el lugar en que acostumbro
a encontrarme
en este aquí hecho de extraña
duración en lo mismo
repitiéndome
la carne dolorida
los huesos lastimados
los nervios, la piel
tirante, amoratada
el pelo encanecido
el grito sólo postergado
y hoy a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
muere un niño
o dos o no sé cuántos
mueren y una anciana dice
sus últimas palabras
o no las dice y muere
y es otra la que habla
pero no habla, dice
apenas dice y muere
sin decir
apenas
nada
y algo se me atraganta
tal vez un alarido
largo como las once horas de esta noche
o tal vez la conciencia
que duerme encendida
como una lumbre la conciencia
de todos los que mueren
como una fogata
un espantoso incendio
que prende en las ventanas
de la ciudad y en el mar no se apaga
una conciencia absurda
una antorchahorizonte
la conciencia de todos los que saben
que se están acabando
en sus huesos de antorcha
hoy, mañana, siempre
escribir
todas las muertes son mi muerte
mi grito es el de todos
y no hay consentimiento
escribir
¿para consentir?
¡escribir para rebelarse!
no hay lugar para plegarias
no hay lugar para el sosiego
el ajuste de las almas
se hace en rebeldía
Estamos solas
y nos pertenecemos.
En nosotras está el poder
Somos un pueblo de almas
en rebeldía
¡Despertad!
Lo que escribo aquí
se traza en el aire
el dolor es la senda
el dolor es el medio
por el dolor la fuerza
que combate el dolor
y lo transforma
por el dolor deshago
mi dolor en lo ajeno
y el ajeno en el mío
escribir
para des-esperar
por todos los que están
por todos
los que fueron
los desaparecidos
escribir para cuidar
sus desapariciones
para alimentarlas
para que no se enturbien
no tan pronto
no tan siempre
pronto
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
y la sábana verde se desdobla
en el espejo del armario
estoy en mí
en el lugar en que acostumbro
a encontrarme
en este aquí hecho de extraña
duración en lo mismo
repitiéndome
la carne dolorida
los huesos lastimados
los nervios, la piel
tirante, amoratada
el pelo encanecido
el grito sólo postergado
y hoy a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
muere un niño
o dos o no sé cuántos
mueren y una anciana dice
sus últimas palabras
o no las dice y muere
y es otra la que habla
pero no habla, dice
apenas dice y muere
sin decir
apenas
nada
y algo se me atraganta
tal vez un alarido
largo como las once horas de esta noche
o tal vez la conciencia
que duerme encendida
como una lumbre la conciencia
de todos los que mueren
como una fogata
un espantoso incendio
que prende en las ventanas
de la ciudad y en el mar no se apaga
una conciencia absurda
una antorchahorizonte
la conciencia de todos los que saben
que se están acabando
en sus huesos de antorcha
hoy, mañana, siempre
escribir
todas las muertes son mi muerte
mi grito es el de todos
y no hay consentimiento
escribir
¿para consentir?
¡escribir para rebelarse!
no hay lugar para plegarias
no hay lugar para el sosiego
el ajuste de las almas
se hace en rebeldía
Estamos solas
y nos pertenecemos.
En nosotras está el poder
Somos un pueblo de almas
en rebeldía
¡Despertad!
Lo que escribo aquí
se traza en el aire
el dolor es la senda
el dolor es el medio
por el dolor la fuerza
que combate el dolor
y lo transforma
por el dolor deshago
mi dolor en lo ajeno
y el ajeno en el mío
escribir
para des-esperar
por todos los que están
por todos
los que fueron
los desaparecidos
escribir para cuidar
sus desapariciones
para alimentarlas
para que no se enturbien
no tan pronto
no tan siempre
pronto
escribir
¿y no hacer literatura?
…
¡y qué mas da!:
hay demasiado dolor
en el pozo de este cuerpo
para que me resulte importante
una cuestión de este tipo.
¿y no hacer literatura?
…
¡y qué mas da!:
hay demasiado dolor
en el pozo de este cuerpo
para que me resulte importante
una cuestión de este tipo.
Escribo
para que el agua envenenada
pueda beberse.
para que el agua envenenada
pueda beberse.
Matar a Platón (Tusquets, 2004)
sábado, 28 de mayo de 2011
De bebidas espirituosas
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Made me loose my happy home
Made me loose my happy home
Whiskey endless women
Is driving me out of my mind
Ev'ry time I get a lover that's tough you know
I think I'm doin' just fine
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Made me loose my happy home
Made me loose my happy home
I went out last night
Finally knocked myself outta sight
I got full of that bad stuff
And almost started a fight
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Made me loose my happy home
Made me loose my happy home
I wanna tell you baby
I'm now feeling just fine
I think I'll stop drinking whiskey,
And going back to bad wine
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Bad, bad whiskey
Made me loose my happy home
Made me loose my happy home
Let me tell you
Oh, that bad whiskey
Oh, that bad whiskey
Oh, that no good whiskey
Amos Milburn (abril 1, 1927 - enero 3, 1980)
viernes, 27 de mayo de 2011
Shackleton
Tres cajas de whisky del explorador Ernest Shackleton pasaron un siglo olvidadas y congeladas en una roca debajo de la cabaña que utilizó como plataforma en su incursión en el Polo Sur
hace 103 años. Tras el hallazgo de las cajas, tuvieron que transcurrir cuatro años de estrategias antes de que se pudieran extraer con seguridad, pasar una estancia en Nueva Zelanda, donde
se descongelaron las botellas en un laboratorio en condiciones muy específicas, un viaje
en jet privado de regreso a Escocia y ocho semanas de rigurosos análisis. La destilería
Whyte & Mackay, de Glasgow, actual propietaria de los derechos, ha producido una
"réplica exacta" de dicho whisky, en una edición limitada de 50.000 botellas para amantes
del whisky de malta (y para los amantes tronquistas que pudieron disfrutar de una de ellas).
jueves, 26 de mayo de 2011
martes, 24 de mayo de 2011
Gustav Mahler
 |
| Foto: Boosey and Hawkes Music Publishers |
Varios nombres:
Gustav Mahler (1860-1911), uno de los compositores más influyentes e interpretados, de quien se cumplen 100 años de su muerte.
Es autor del Adagietto, que forma parte de su Sinfonía nº5 en do sostenido menor, uno de los momentos mágicos de la historia de la música.
Thomas Mann (1875-1955), escritor alemán, autor de Muerte en Venecia (1912), fascinante novela breve sobre el amor y la decadencia, sobre la vida y la muerte.
Luchino Visconti (1906-1976), director de cine italiano que adaptó en 1971 la novela de Mann y utilizó la música de Mahler como banda sonora.
Dick Bogarde (1921-1999), actor británico que da vida a Gustav von Achenbach, el compositor enfermo al que la vida se le va en Venecia y que se enamora de la belleza de un joven muchacho, Tadzio, interpretado por el actor sueco Björn Andresen cuando tenía 16 años.
La madre de Tadzio está interpretada por Silvana Mangano (1930-1989), hermosísima e inquietantemente elegante.
Una muestra de la belleza expresada con muchas letras mayúsculas. Son casi 12 minutos deliciosos y deben ser solo el anticipo de la película completa, que es una obra de arte que contiene muchas obras de arte.
lunes, 23 de mayo de 2011
Suscribirse a:
Entradas (Atom)